{"id":1077,"date":"2025-09-07T23:01:23","date_gmt":"2025-09-07T23:01:23","guid":{"rendered":"https:\/\/siwarmedia.com\/?p=1077"},"modified":"2025-09-09T13:52:35","modified_gmt":"2025-09-09T13:52:35","slug":"la-guerra-y-la-poesia-el-canto-insurgente-de-la-palabra","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/siwarmedia.com\/?p=1077","title":{"rendered":"LA GUERRA Y LA POES\u00cdA: EL CANTO INSURGENTE DE LA PALABRA"},"content":{"rendered":"\t\t
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2024 Eyad Baba\/AFP via Getty Images.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t

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\u00bfEs la poes\u00eda un acto de evasi\u00f3n de la realidad? Esta pregunta resuena con fuerza en tiempos convulsos, cuando la violencia y la guerra parecen te\u00f1irlo todo con su sombra espesa. Sin embargo, reducir la poes\u00eda a un simple escape ser\u00eda negarle su verdadera naturaleza: la de ser una llamarada de resistencia, un testimonio y una trinchera desde donde la palabra se alza, desafiante.<\/p>

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La poes\u00eda, lejos de ser un refugio de evasi\u00f3n, es un acto de presencia. En cada verso late la pulsaci\u00f3n de una conciencia despierta, que no reh\u00faye el horror sino que lo nombra, lo enfrenta y lo transforma. La poes\u00eda tiene el poder de conmover y sensibilizar, s\u00ed, pero tambi\u00e9n el deber \u00e9tico de poner el dedo en la llaga, de se\u00f1alar la herida social, de denunciar los horrores de la guerra \u2014esa cat\u00e1strofe desatada por la humanidad\u2014 y recordarnos, a trav\u00e9s del lenguaje, la dignidad y el dolor.<\/p>

La poes\u00eda no canta al poder ni le rinde pleites\u00eda; lo desaf\u00eda, lo interroga, lo desenmascara. Desde la fragilidad del colibr\u00ed \u2014s\u00edmbolo de belleza y resistencia\u2014 la poes\u00eda se convierte en un arma sutil, capaz de penetrar los escudos del cinismo y la indiferencia. A trav\u00e9s de la sensibilidad y la esperanza, la voz po\u00e9tica articula la memoria de las v\u00edctimas, la rabia de quienes han sido silenciados, el anhelo de quienes sue\u00f1an con un mundo distinto.<\/p>

Es en los tiempos de violencia extrema cuando la poes\u00eda revela su fibra m\u00e1s ind\u00f3mita. Donde la palabra oficial busca domesticar el dolor y justificar la barbarie, el poema se levanta para recordarnos que la verdad tambi\u00e9n puede ser cantada, y que la belleza puede nacer incluso del barro y la ceniza. La poes\u00eda es un acto de insurrecci\u00f3n: su poder reside en la capacidad de decir lo indecible, de dar testimonio cuando tantas voces han sido acalladas.<\/p>

Pero la poes\u00eda no se limita a registrar la ruina; es, adem\u00e1s, germen de esperanza. En cada imagen, en cada met\u00e1fora, late la promesa de la vida que resurge, la semilla inesperada que brota entre escombros. Por eso, aunque la guerra busque reducir el mundo a cenizas, la poes\u00eda se reinventa \u2014mil veces si es necesario\u2014 para recordarnos que la vida, al final, resiste.<\/p>

En este esp\u00edritu, esta Revista Digital (Siwar en quechua significa colibr\u00ed) que inicia su andadura quiere rendir homenaje a quienes, desde la sensibilidad del colibr\u00ed, han alzado la voz po\u00e9tica en medio de la guerra. Poetas de todos los tiempos, lenguas y geograf\u00edas, que no han temido mirar de frente la violencia para transfigurarla en palabras, en canto, en memoria viva. Como acto de gratitud y reconocimiento, ofrecemos aqu\u00ed una selecci\u00f3n de poemas que dialogan con el conflicto, el dolor y la esperanza, y abrimos la invitaci\u00f3n para que, si conoces otras voces, nos escribas y las sumemos a este coro de resistencia.<\/p>

As\u00ed, la poes\u00eda, lejos de evadir la realidad, la enfrenta con la valent\u00eda de quien ama la vida y no renuncia a celebrarla, incluso en medio de la noche m\u00e1s oscura.<\/p>

MUCHAS MANERAS DE MATAR<\/p>

Bertold Brecht<\/p>

Hay muchas maneras de matar.
Pueden meterte un cuchillo en el vientre.
Quitarte el pan.
No curarte de una enfermedad.
Meterte en una mala vivienda.
Empujarte hasta el suicidio.
Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo.
Llevarte a la guerra, etc…
S\u00f3lo pocas de estas cosas est\u00e1n prohibidas en nuestro Estado.<\/p>

GENERAL, TU TANQUE ES M\u00c1S FUERTE QUE UN COCHE<\/p>

Bertold Brecht<\/p>

General, tu tanque es m\u00e1s fuerte que un coche.
Arrasa un bosque y aplasta a cien hombres.
Pero tiene un defecto:
necesita un conductor.
General, tu bombardero es poderoso.
Vuela m\u00e1s r\u00e1pido que la tormenta y carga m\u00e1s que un elefante.
Pero tiene un defecto:
necesita un piloto.
General, el hombre es muy \u00fatil.
Puede volar y puede matar.
Pero tiene un defecto:
puede pensar.<\/p>

\u00bfPARA CU\u00c1NDO?<\/p>

Muhammad Aziz al-Hababi<\/p>

La noche
nos sigue.
Noche sin fin,
tinieblas del hambre,
tinieblas sin luna
que alucina nuestros p\u00e1lidos rostros.
Gritos de blasfemia
horadan la blindada faz del cielo sin eco.
Gritos salvajes.
Gritos de rabia
que la miseria arranca
de nuestras gargantas en llamas.
\u00bfPara cu\u00e1ndo
las espigas de nuestra tierra
y la dulzura de nuestro cielo?
\u00bfPara cu\u00e1ndo
el sol en el coraz\u00f3n?
\u00bfVeremos un d\u00eda,
el d\u00eda,
como todo el mundo?
Todo el mundo busca la paz.
Nosotros preferimos estar en querella
con la muerte
que nos siega
sin consideraciones
ni piedad
por teor\u00edas
infinitas,
todos los d\u00edas
sin tregua.<\/p>

\u00a1ES UNA TIERRA!<\/p>

Mosab Abu Toha<\/p>

Para aquellos que vigilan al otro lado
dispar\u00e1ndonos, escupi\u00e9ndonos,
\u00bfcu\u00e1nto tiempo estar\u00e9is parados ah\u00ed, encerrados por el odio?
\u00bfSeguir\u00e9is usando vuestras gafas negras hasta
no poder quit\u00e1roslas?
Pronto no estaremos aqu\u00ed para que nos vigilen.
No importar\u00e1 si pesta\u00f1e\u00e1is o no,
si pod\u00e9is o no pararos.
No cruzar\u00e9is ese r\u00edo
para coger m\u00e1s tierras,
porque se perder\u00e1n en su espejismo.
No pod\u00e9is levantar una colonia sobre nuestras tumbas.
Y cuando expiremos,
nuestros huesos seguir\u00e1n creciendo,
hasta llegar y mezclarse con la ra\u00edz de los olivos
y de los naranjos, y ba\u00f1arse en el dulce mar de Jaffa.
Un d\u00eda, volveremos a nacer cuando no est\u00e9is.
Porque esta tierra nos conoce. Es nuestra madre.
Al morir solo descansamos en su vientre
mientras se desvanece la oscuridad.
Para aquellos que ya NO est\u00e1n,
hemos estado aqu\u00ed siempre.
Hemos estado hablando, pero vosotros
nunca quisisteis escuchar.<\/p>

EL BOMBARDEO TERMIN\u00d3<\/p>

Najwan Darwish<\/p>

Nadie te reconocer\u00e1 ma\u00f1ana.
El bombardeo termin\u00f3
solo para volver a empezar dentro de ti.
Los edificios se derrumbaron, el horizonte ardi\u00f3,
solo para que las llamas ardiesen en tu interior,
llamas que devorar\u00edan hasta la piedra.
Los asesinados se hunden en el sue\u00f1o,
pero el sue\u00f1o nunca los encontrar\u00e1:
despiertos para siempre,
despiertos hasta que se desmoronen, estas enormes rocas
que se dice son las l\u00e1grimas de dioses retirados.
El perd\u00f3n ha terminado,
y la misericordia se derrama fuera del tiempo.
Nadie te conoce ahora,
y nadie te conocer\u00e1 ma\u00f1ana.
T\u00fa, como los \u00e1rboles,
fuiste plantado en el mismo lugar mientras ca\u00edan las c\u00e1scaras.<\/p>

MASA<\/p>

C\u00e9sar Vallejo<\/p>

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia \u00e9l un hombre
y le dijo: \u00ab\u00a1No mueras, te amo tanto!\u00bb
Pero el cad\u00e1ver \u00a1ay! sigui\u00f3 muriendo.
Se le acercaron dos y repiti\u00e9ronle:
\u00ab\u00a1No nos dejes! \u00a1Valor! \u00a1Vuelve a la vida!\u00bb
Pero el cad\u00e1ver \u00a1ay! sigui\u00f3 muriendo.
Acudieron a \u00e9l veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando \u00ab\u00a1Tanto amor y no poder nada contra la muerte!\u00bb
Pero el cad\u00e1ver \u00a1ay! sigui\u00f3 muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego com\u00fan: \u00ab\u00a1Qu\u00e9date hermano!\u00bb
Pero el cad\u00e1ver \u00a1ay! sigui\u00f3 muriendo.
Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cad\u00e1ver triste, emocionado;
incorpor\u00f3se lentamente,
abraz\u00f3 al primer hombre; ech\u00f3se a andar…<\/p>

SOL\u00cdA ESCRIBIR CON SU DEDO GRANDE EN EL AIRE<\/p>

C\u00e9sar Vallejo<\/p>

Sol\u00eda escribir con su dedo grande en el aire:
\u00ab\u00a1Viban los compa\u00f1eros! Pedro Rojas\u00bb,
de Miranda de Ebro, padre y hombre,
marido y hombre, ferroviario y hombre,
padre y m\u00e1s hombre. Pedro y sus dos muertes.
Papel de viento, lo han matado: \u00a1pasa!
Pluma de carne, lo han matado: \u00a1pasa!
\u00a1Abisa a todos compa\u00f1eros pronto!
Palo en el que han colgado su madero,
lo han matado;
\u00a1lo han matado al pie de su dedo grande!
\u00a1Han matado, a la vez, a Pedro, a Rojas!
\u00a1Viban los compa\u00f1eros
a la cabecera de su aire escrito!
\u00a1Viban con esta b del buitre en las entra\u00f1as
de Pedro
y de Rojas, del h\u00e9roe y del m\u00e1rtir!
Registr\u00e1ndole, muerto, sorprendi\u00e9ronle
en su cuerpo un gran cuerpo, para
el alma del mundo,
y en la chaqueta una cuchara muerta.
Pedro tambi\u00e9n sol\u00eda comer
entre las criaturas de su carne, asear, pintar
la mesa y vivir dulcemente
en representaci\u00f3n de todo el mundo.
Y esta cuchara anduvo en su chaqueta,
despierto o bien cuando dorm\u00eda, siempre,
cuchara muerta viva, ella y sus s\u00edmbolos.
\u00a1Abisa a todos compa\u00f1eros pronto!
\u00a1Viban los compa\u00f1eros al pie de esta cuchara para siempre!
Lo han matado, oblig\u00e1ndole a morir
a Pedro, a Rojas, al obrero, al hombre, a aquel
que naci\u00f3 muy ni\u00f1\u00edn, mirando al cielo,
y que luego creci\u00f3, se puso rojo
y luch\u00f3 con sus c\u00e9lulas, sus nos, sus todav\u00edas, sus hambres, sus pedazos.
Lo han matado suavemente
entre el cabello de su mujer, la Juana V\u00e1zquez,
a la hora del fuego, al a\u00f1o del balazo
y cuando andaba cerca ya de todo.
Pedro Rojas, as\u00ed, despu\u00e9s de muerto
se levant\u00f3, bes\u00f3 su catafalco ensangrentado,
llor\u00f3 por Espa\u00f1a
y volvi\u00f3 a escribir con el dedo en el aire:
\u00ab\u00a1Viban los compa\u00f1eros! Pedro Rojas\u00bb.
Su cad\u00e1ver estaba lleno de mundo.<\/p>

GUERRA<\/p>

Miguel Hern\u00e1ndez<\/p>

Todas las madres del mundo,
ocultan el vientre, tiemblan,
y quisieran retirarse,
a virginidades ciegas,
el origen solitario
y el pasado sin herencia.
P\u00e1lida, sobrecogida
la fecundidad se queda.
El mar tiene sed y tiene
sed de ser agua la tierra.
Alarga la llama el odio
y el amor cierra las puertas.
Voces como lanzas vibran,
voces como bayonetas.
Bocas como pu\u00f1os vienen,
pu\u00f1os como cascos llegan.
Pechos como muros roncos,
piernas como patas recias.
El coraz\u00f3n se revuelve,
se atorbellina, revienta.
Arroja contra los ojos
s\u00fabitas espumas negras.
La sangre enarbola el cuerpo,
precipita la cabeza
y busca un hueco, una herida
por donde lanzarse afuera.
La sangre recorre el mundo
enjaulada, insatisfecha.
Las flores se desvanecen
devoradas por la hierba.
Ansias de matar invaden
el fondo de la azucena.
Acoplarse con metales
todos los cuerpos anhelan:
desposarse, poseerse
de una terrible manera.
Desaparecer: el ansia
general, creciente, reina.
Un fantasma de estandartes,
una bandera quim\u00e9rica,
un mito de patrias: una
grave ficci\u00f3n de fronteras.
M\u00fasicas exasperadas,
duras como botas, huellan
la faz de las esperanzas
y de las entra\u00f1as tiernas.
Crepita el alma, la ira.
El llanto relampaguea.
\u00bfPara qu\u00e9 quiero la luz
si tropiezo con tinieblas?
Pasiones como clarines,
coplas, trompas que aconsejan
devorarse ser a ser,
destruirse, piedra a piedra.
Relinchos. Retumbos. Truenos.
Salivazos. Besos. Ruedas.
Espuelas. Espadas locas
abren una herida inmensa.
Despu\u00e9s, el silencio, mudo
de algod\u00f3n, blanco de vendas,
c\u00e1rdeno de cirug\u00eda,
mutilado de tristeza.
El silencio. Y el laurel
en un rinc\u00f3n de osamentas.
Y un tambor enamorado,
como un vientre tenso, suena
detr\u00e1s del innumerable
muerto que jam\u00e1s se aleja.<\/p>

EXPLICO ALGUNAS COSAS<\/p>

Pablo Neruda<\/p>

Preguntar\u00e9is
Y d\u00f3nde est\u00e1n las lilas?
Y la metaf\u00edsica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llen\u00e1ndolas
de agujeros y p\u00e1jaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo viv\u00eda en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con \u00e1rboles.
Desde all\u00ed se ve\u00eda
el rostro seco de Castilla
como un oc\u00e9ano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Ra\u00fal, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercader\u00edas,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Arg\u00fcelles con su estatua
como un tintero p\u00e1lido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol fr\u00edo en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.
Y una ma\u00f1ana todo estaba ardiendo
y una ma\u00f1ana las hogueras
sal\u00edan de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
p\u00f3lvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
ven\u00edan por el cielo a matar ni\u00f1os,
y por las calles la sangre de los ni\u00f1os
corr\u00eda simplemente, como sangre de ni\u00f1os.
Chacales que el chacal rechazar\u00eda,
piedras que el cardo seco morder\u00eda escupiendo,
v\u00edboras que las v\u00edboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre
de Espa\u00f1a levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad Espa\u00f1a rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de Espa\u00f1a
sale Espa\u00f1a,
pero de cada ni\u00f1o muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallar\u00e1n un d\u00eda el sitio
del coraz\u00f3n.
Preguntar\u00e9is por qu\u00e9 su poes\u00eda
no nos habla del sue\u00f1o, de las hojas,
de los grandes volcanes de su pa\u00eds natal?
Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!<\/p>

LA MURALLA<\/p>

Nicol\u00e1s Guill\u00e9n<\/p>

Para hacer esta muralla,
Tr\u00e1ingame todas las manos:
Los negros sus manos negras,
Los blancos sus blancas manos.
Una muralla que vaya
Desde la playa hasta el monte,
Desde el monte hasta la playa,
all\u00e1 sobre el horizonte.
Al coraz\u00f3n del amigo,
Abre la muralla;
Al veneno y al pu\u00f1al,
Cierra la muralla;
al ruise\u00f1or en la flor,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla.
Alcemos una muralla
juntando todas las manos:
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.<\/p>

—————————————————————————————-<\/p>

Los colibr\u00edes, en la cosmovisi\u00f3n mesoamericana, eran considerados tanto seres de amor y fertilidad<\/b>\u00a0como\u00a0s\u00edmbolos de guerreros<\/b>. Se asociaban con el amor por su agilidad y capacidad para cortejar, mientras que su ferocidad territorial y su conexi\u00f3n con el dios mexica de la guerra, Huitzilopochtli, los convert\u00edan en s\u00edmbolos de la batalla y de los guerreros ca\u00eddos.\u00a0<\/span><\/span><\/p>

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Autor:<\/p>

Siwar<\/strong><\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t

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Siwar en quechua significa Colibr\u00ed, y Media es un vocablo ingl\u00e9s que significa Medios de comunicaci\u00f3n.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t

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Art\u00edculos Recomendados<\/h2>\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t
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\n\t\t\t\n\t\t\t\tVIVIR ENTRE FANTASMAS\t\t\t<\/a>\n\t\t<\/h3>\n\t\t\t\t
\n\t\t\t\t\t\n\t\t\tSamuel \u00c1lvarez Roque\t\t<\/span>\n\t\t\t\t\n\t\t\tenero 18, 2026\t\t<\/span>\n\t\t\t\t\n\t\t\tNo hay comentarios\t\t<\/span>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t
\n\t\t\t

En el tiempo de los libros no hay lugar para la tranquilidad. El lector no acepta gente normal, demanda el mismo infierno. Los personajes llanos no forman parte de sus curiosidades.<\/p>\n\t\t<\/div>\n\t\t\n\t\t\n\t\t\tRead More \u00bb\t\t<\/a>\n\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/article>\n\t\t\t\t

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\"Imagen<\/div>\n\t\t<\/a>\n\t\t\t\t
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\n\t\t\t\n\t\t\t\tAN\u00c1LISIS CR\u00cdTICO DE LA GUERRA DE SEXTA GENERACI\u00d3N: EL CASO DEL SECUESTRO DE MADURO Y CILIA FLORES\t\t\t<\/a>\n\t\t<\/h3>\n\t\t\t\t
\n\t\t\t\t\t\n\t\t\tJos\u00e9 Justo Calder\u00f3n Dongo\t\t<\/span>\n\t\t\t\t\n\t\t\tenero 7, 2026\t\t<\/span>\n\t\t\t\t\n\t\t\tNo hay comentarios\t\t<\/span>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t
\n\t\t\t

Implicancias, estrategias y narrativas en la Operaci\u00f3n Resoluci\u00f3n Absoluta que secuestr\u00f3 al Presidente de Venezuela Nicol\u00e1s Maduro y la Primera Combatiente Cilia Flores<\/p>\n\t\t<\/div>\n\t\t\n\t\t\n\t\t\tRead More \u00bb\t\t<\/a>\n\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/article>\n\t\t\t\t

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\"\"<\/div>\n\t\t<\/a>\n\t\t\t\t
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\n\t\t\t\n\t\t\t\t\u201cSIN ALIENTO\u201d DE JEAN LUC GODARD\t\t\t<\/a>\n\t\t<\/h3>\n\t\t\t\t
\n\t\t\t\t\t\n\t\t\tsiwar_2025\t\t<\/span>\n\t\t\t\t\n\t\t\tdiciembre 25, 2025\t\t<\/span>\n\t\t\t\t\n\t\t\t1 comentario\t\t<\/span>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t
\n\t\t\t

Rosario Elizabeth Rond\u00f3n D\u00edaz. La pel\u00edcula \u201cSin aliento\u201d de Jean Luc Godard, escudri\u00f1ada desde el cine plural. <\/p>\n\t\t<\/div>\n\t\t\n\t\t\n\t\t\tRead More \u00bb\t\t<\/a>\n\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/article>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\n\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Siwar <\/p>\n

\u00bfEs la poes\u00eda un acto de evasi\u00f3n de la realidad? Esta pregunta resuena con fuerza en tiempos convulsos, cuando la violencia y la guerra parecen te\u00f1irlo todo con su sombra espesa. Sin embargo, reducir la poes\u00eda a un simple escape ser\u00eda negarle su verdadera naturaleza: la de ser una llamarada de resistencia, un testimonio y una trinchera desde donde la palabra se alza, desafiante.<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":1083,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"elementor_theme","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[47],"tags":[52,53,44,45,54,49],"class_list":["post-1077","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-septiembre","tag-antropologia","tag-ciencias-sociales","tag-filosofia","tag-guerra","tag-septiembre","tag-temadelmes"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1077","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=1077"}],"version-history":[{"count":12,"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1077\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":1531,"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1077\/revisions\/1531"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/1083"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=1077"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=1077"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/siwarmedia.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=1077"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}